Послушай тишину, тот звук, что спрятан в ней, услышь его длину, его напор несмелый, как гул прибоя в ночь, и нет его нежней. То музыка, отдельная от тела, ещё не сыграна, как будто не жива, наполненная ожиданьем вздоха, руки, смычка, поднятого едва, и миг! Она уже не шёпот - грохот, стремительный, искрящийся поток, кружится и поёт, а то заплачет вдруг, и за витком опять идёт виток. И тишина. А в ней таится звук.