Чем старше, тем менее интересно люди как цветы, каждые, разные и любые. Интересны те, кто совсем рядом (а зачем я их там оставила); интересны те, кто в моменте шевелится и возможно шевелит; интересны большие процессы и роль каждого в том кусочке процесса, который внутри и непосредственно вокруг этого каждого. И так пестрит вокруг, а процессы чем дальше, тем мощнее и чудовищнее. Ещё возможно не Союз, а возможно и Союз.
Это я так надеюсь, что чем дальше - тем что-то.
Довольно пугающе каждый раз обнаруживать что это все уже было, было; те же грабли, те же инсайты. По ощущению внутри вроде по-другому. А потом смотришь, и слова отзываются ровно вчерашним поздним вечером, самое богатое на душе-ковыряние время. Страшненько, и недостаточно материального вокруг, сделанного, купленного, поставленного, чтобы смотреть и видеть - ага, ок, вот как мы тут развивались, вот что сделали. Вроде и сделали, но, но, но.
И поздно все аккурат так же, как в восемь лет на эскалаторе на подъем, станция Чистые Пруды, боже, мне уже восемь, это я уже не Моцарт.
И большая война все никак не закончится.
Надеюсь всё что это спираль, не круг (не потому спираль, что с каждым витком живых все меньше). Ещё, кстати, такая мысль - если все одно и то же, но разными словами, значит таки есть центр гравитации, не зря меня крутит по той же орбите лет -цать (это сколько же мне лет!). Есть ядро земли, есть глаз урагана. Ну как минимум можно сказать что можно сказать.
Поразительная потенциальная возможность всего никак не сузится достаточно, чтобы импульс на движение перевесило общую растерянность, растянутость. Общность как самость. И как бы хорошо бы частность, но куда при этом деть общность, или как-то самой от нее деться, закрыться, отвернуться.
Поразительно же как невозможно совместить, и невозможно не пытаться, и что потом, и есть ли потом.